Rage

Au départ, on est en rage. Le sang qui monte à la tête. Possédé par un sentiment - ressentiment - on est souillé.

Puis on effectue un pas de côté, on considère le funeste en soi. On l'isole, on l'enveloppe. On finit par le regarder comme une chose curieuse. Puis touchante, presque. Enfin, on sourit plein de pitié.

Il n'y a pas si longtemps la rage m'aurait envahi et j'aurai été un bon moment sa chose, par la faute d'autres. Par ma faute à moi surtout.

On prend toujours tout bien trop au sérieux. Les autres, et soi en premier lieu.