Vil

Un clochard rongé par la mauvaise boisson et sa soif inextinguible, assis par terre, hurle dans le vide. Des êtres bombent le torse, parodie de primitifs avides de choses mortes, errants le regard éteint à la recherche d’un gouffre quelconque pour y anéantir un instant leur brutalité. Un gosse qui jette au sol négligemment un emballage sous l’œil indifférent de gens qui devraient être ses parents. Des colonies de folles carcasses - tôle et plastique - dont le cœur hurle et crisse ; qui sans cesse s’emballent, et se jettent en avant dans une course éperdue contre toute limite, contre tout obstacle. Des visages sans chaleur, traits tendus, regards supérieurs, bouches qui tombent et que vient parfois modifier un rictus de circonstance.

Pourtant, vous n’êtes pas seul… Rappelez-le vous sans cesse si vous voulez chaque jour y survivre.